Susurros en la noche...

Y serán mis tres vecinas
las que vallan al entierro,
alegre triste y risueño
de las hojas muertas
en ese bosque,
en medio del desierto.

Y serán ellas las que cosan,
en otra época,
en otro cuerpo,
al espíritu que caliente,
con su flor desnuda,
al mundo enfermo

Desnudas esas viejas
juegan con la vida,
con los sueños,
muero joven
y al poco despierto
creando con mis lagrimas, el leteo

Alcahueta la rehusada
espina de mi cuerpo.
Marchita en vida,
cansada ya la hoja,
en ese bosque,
en este infierno.

-Y caerán los mejores-
dijo a la noche la luna.
Odas carcomidas,
bacanales de promesas
de un funesto espacio,
de un funesto atuendo.

Vestido de licántropo
escucho las balas de plata.
-Corred, están llegando-
Ya vuelven a ser las viejas
desnudas, tan bellas,
en lo feo del averno.

Repito este himno,
de belleza fortuita,
tirada en una cama
que también será comida
por las alas en la noche
por mis alas de reproche.

Tan solo espero
que no haya noche
sin aparecer el dia
y ser aliento de animas
sin pensarlas
abonadas por mi aliento.

Que bonita fue la gruta,
mas todo fue un sueño,
danzaba con las hojas
y yacen en el suelo,
en el parque y en los bosques
sin quererlo ya cayeron.

En el parque del desierto,
Junto a todas las lágrimas que gimieron,
manchadas de la arena
que hasta aquí atrajo el viento,
doy gracias a la lluvia
por limpiar todas las nubes, de mi tiempo.

Maxi.

Brindis por los poemas anárquicos

Ataviado con lo puesto
busco en vida al poeta,
hace malabares con versos
de colores y cometas.

Poemas anárquicos que embriagan
mis sentidos y ese árbol, que es mecido
por luna triste y muchacha gris,
siempre luchando, matando al trovador maldito.

Cuan majestuosa es la sangre,
escrita de puño y letra,
dándole color al arte,
llenando de rosas mis esquemas.

A aquel viejo poeta,
que habla lenguas muertas ,
viste palestina,
lleva tatuado el alma,

dedicare estos versos,
de aroma de plata,
de chaveta loca,
de loca sin chaveta.

Sabe muy bien, aquel viejo poeta,
que vivo en una avenida sin número,
pues allí nadie me encuentra.
Que soy señor de mis dominios
en los que mi corazón ya no entra.

Si, viejo, tengo la mente abandonada,
la perdí en no se qué estación.
Me la jugué por el sallo,
manta gris, sombrero alado.

Vivo, por casualidades de la vida,
con un techo embadurnado,
lleno de estrellas y nubes grises,
lleno de canciones sin abriles.

Señor poeta, es usted todo un marqués,
sabe el daño que le han hecho,
la historia de jugar a ser quien es.

A mi todavía me da miedo,
venga bienaventurado, aconséjeme,
vivo a diez palmos del suelo,
a kilómetros del cielo,
y no se donde poner los pies.

Mi cabecera es de lágrimas
hechas con susurros,
de aquel mes de marzo,
de aquel sueño lejano,
de aquel…agárrame la mano

Poeta, poeta, guardo sus versos en mí

Mis nostalgias son mis leyes,
ahora parecen abandonadas,
mis principios son cipreses
arrasados tras la batalla.

Mis desidias son los días
que pude haber pasado contigo.
Si me miras y te maldigo, poeta,
es para poder recibir yo el castigo.

Soy la sombra que descansa
en la sombra de su corrido rímel,
soy el ente que redacta
soy tu don y soy tu crimen.

Maxi Caballero

Igual qu en las grandes historias...

Igual que en las grandes historias, las que realmente importan. Llenas de oscuridad y de constantes peligros. Esas de las que no quieres saber el final, porque, ¿cómo van a acabar bien?, ¿cómo volverá todo a ser como antes?. Pero al final, todo es pasajero, como esta sombra. Incluso la oscuridad se acaba para dar paso a un nuevo día, y cuando el sol brilla, brilla más radiante aún. Esas son las historias que llenan el corazón, porque tienen mucho sentido, aún cuando eres demasiado pequeño para entenderlas. Pero creo que ya lo entiendo. Ahora lo entiendo. Los protagonistas de esas historias se rendirían si quisieran pero no lo hacen. Siguen adelante, porque todos luchan por algo.

Sueños de carretera

Hablando de sentimientos por las carreteras
Paramos a mirarnos al espejo cerca de una gasolinera
Cual fue mi sorpresa al encontrarla desnuda
A esa chica tan mona que me devoro la cabeza

Estábamos solos, cerrados, pestillo echado,
La chica, a mi vez, se acercaban las manos,
Hubo un suave contacto, y me dio mil pesetas
Mi luna, una historia de amor, a cambio de una maleta

Salí desquiciado por el sol, que mierda de día
¡Hay mis noches amadas, volved pronto!
Sin más, arrancaré el coche

Más pararé en un motel a media legua del cielo,
-¿Qué quieres princesa? ¿Te pongo una cerveza mas fría?
-No importa majete, me marcho a la cama,
Allí me tomare algo caliente, sin hielo

Y hasta aquí la esperanza en la autopista de la melancolía
No me canso de quemar mis pedazos
En un motor diesel de ciento veinte caballos.
Abrazado a la noche, duermo en vela, solitario

Maxi Caballero

Mil/s mentiras

Mil mentiras en la cama despierta
Hay unas rosas por encima
Que caos, que sin sentido, que noche mas fría

Y hablando del sol, cansado que desapareció
Le daba miedo la noche demasiados vicios, demasiado alcohol
Le daba miedo el amor, demasiado calor para él

Me Hablaba el amante del mar, el de la esquina
Que juntó las rosas y en la oscura habitación
Dejó una vela, color amor, si, esa, la que prendió la mansión

Esperaba, café en mano, la limusina llegar,
No era ayer, no era mañana, el tiempo engañaba
Y yo, con demasiado whiskey en sangre, ya no esperaba nada

Sin embargo, me trajo un ave a este hotel, (un cuervo me
Pareció ver) pero no había ceniza sino carbón
Y yo sentado, cansado, observo, un vaso de ron, dulce canción

La poesía no es para nadie, es para todos,
El calor, no es del sol, es de sus rayos
Y la noche, no es de la luna, es de sus amantes.

Y si amanecieran no me avisarían
Me acojinaría ver la cama vacía,
Y una tarjeta sin número, sobre la almohada, me decía adiós.

Hablaba de libertades como quien habla de sodomía
No abras la boca pájaro, no quiero oír el coche sin asientos,
Ni escuchar tus ojos sin pasiones que hablen de la tan aburrida locura mía

Mil soldados deambulan por mis tripas
No dejan de disparar a mis entrañas
No disparan más que por amor
-lo siento- me dice- no hay balas

Mil mentiras en la cama despierta
Hay unas rosas por encima
Que caos, que sin sentido, que noche mas fría

MIENTRAS ESPAÑA LLORA…COMERCIAN SUS LÁGRIMAS

¿Sabe una cosa? Jamás podremos esclarecer totalmente la verdad sobre lo ocurrido el once de marzo desde dentro de este juego orgiástico de poderes y mentiras, de muertos utilizados
¿Sabe por qué? Porque la balanza de la justicia en este país siempre está del lado del partido al poder, y, claro, no van a tomar un veredicto en contra de la versión oficial, y de ahí, todos los puntos negros en la investigación.
El 11-M fue totalmente manipulado, como ya se habrá dado cuenta. 192 muertos y 1858 heridos fueron ultrajados, saboteados por un régimen al que nada le importan sus supuestos representados. Se llegó al punto, fíjese, de jugar con los sentimientos de todo un país, con tal de alcanzar el tan ansiado puesto en la cima de esta podrida partitocracia.
Había mucho en juego: el total control de un estado, el tan ansiado poder centralizado español. Y cómo ya usted se habrá dado cuenta, eso podía más que 192 cadáveres, podía más la tentación por el ansiado pastel, por ello, desobedeciendo los deberes cívicos -que tanto pretenden que utilicemos (solo) al llegar a unas elecciones- prefieren jugar con ellos –sí, con los cadáveres-tirárselos de sede en sede mientras la sociedad española está en la calle pidiendo la verdad. ¿Así que se consiguió? La escisión de los ciudadanos, fieles a la palabra de sus amados señores, en vez de la más lógica unión de un país en contra de cualquier tipo de terrorismo.
Nuestros “representantes” no son ni han sido nunca nuestros representantes. Nosotros (la sociedad civil) no importamos nada para esta oligarquía de poder, corrupta y antidemocrática desde su base. Por ello llamo a la creación de criterio propio y a la no escucha de las ideas de tal o cual partido- pues no se basan en nosotros, si no en ellos mismos, y, por lo tanto, ya no discutimos nuestras ideas, si no las ideas que un partido nos manda discutir.- En el once eme se nos utilizó para conseguir unos determinados fines. Si se juega con eso piensen en el día a día. Como ciudadano español no contribuiré jamás a mantener un sistema que propicie todo esto. No sé vosotros.

-A los lectores-

Coena Cypriani -Bolonia-

COENA CYPRIANI

Estoy en mi lecho, tirado, sin todavía haberme quitado el sayo. Como obra del diablo, mi cuerpo, sin yo poder hacer nada, empieza a entumecerse, mis parpados cansados a cerrarse, las piernas y brazos a no querer moverse, y yo, extasiado por una droga casi perfecta, entro en tan querido trance, en esta demencia del alma, donde comienza a tergiversarse el mundo en una realidad inefable, atestada de tonos y sombras, de quimeras y alcázares de cristal, llenos de barro. Sueño.
Me despierto en medio de la confusión, a las puertas de una antigua universidad. Entro corriendo, movido por la llovizna y en parte por la curiosidad de saber que me depara tan ficticia situación. Dentro, encuentro el mayor de los carnavales, la locura jamás advenida a la tierra, no se si me encuentro en el Edén o en el averno, unos conejos corren de aquí para allá persiguiendo leviatanes, el Papa está vestido de payaso, los ángeles danzan al son de bulerías, los sabuesos sujetan afanosamente a sus amos con la correa, la educación se convierte en una empresa privada, una manada de curas corre emulando “Braveheart”, las doncellas lidian como fieras por salvar a sus monísimos príncipes, los empresarios controlan una enseñanza fundada en ellos mismos, los libros vuelan intentando comerse a sus lectores, un cerdo se ata a un árbol para que las ranas le hagan el “agarejo”, la jornada universitaria se vuelve de diez horas, las monedas pagan con tarjeta, se reducen contenidos en las carreras, el cazo premia al microondas, se suplantan becas por préstamos, las flores marchitas corean melodías desenfadadas, se instauran máster que cuestan seis veces más que actualmente, al fondo se proyectan pelis porno de la Mona Lisa, se impone un año de prácticas no retribuidas, hay toros que fornican con infantas, nuestra educación se reduce a solo a aquellos que se la puedan costear…

Despierto de repente, todavía perturbado por todo aquello que parecía muy real. Me sereno un poco…Todo había sido una pesadilla, desde la locura.