Desde la ceniza el barro se huele frío, las hojas que no caen,

Y ya hace tiempo de ello,

Y desde dentro, desde cada rincón, se vuelven a desdibujar

De gris las esquinas,

De sombras tus oscuras curvas y de aceite tu calor,

La tiza azul que pinte el cielo, que mientras, el perfecto movimiento de mis manos,

Empolvará de rojos los rostros, los soles, nuestras pasiones...

Pintarán las cajas la armonía de colores de la madre Naturaleza,

Crearán las calles por las que pasearemos

El verde de los arboles será escarlata,

Que así lo decidiremos,

Y nuestros cuerpos serán de oro y sombras, y no perderemos en ellas

Y en ellas nos perderemos...

Sin que sea osadía, navegaremos en barcas, sobre cielos quietos,

Sobre noches de Sant-Germain des-Prés,

Y postales en el Pont des Arts,

Sin que sea osadía, serán versos,

Más que falsos, más que reales,

Teniendo siempre el extraño miedo a convertirte en palabras,

A dibujarte en tizas, a colocar puentes paradójicos sobre el pilar de nuestras

Verdades cotidianas,

Y seremos dibujantes, y seguiremos quitando el barro de las esquinas

Y perdiéndonos en rincones, y haciendo del beso puro nuestro único hecho palpable.

Sobre la suciedad de los portales crearemos espejos

en el sueño, alejados del amor, alejados de la razón,

Alejados de ti, y de mí, alejados de cuerpos, sensaciones y pasiones,

Nos embarcaremos en un mundo en el que ya no podremos decidir

Y la tiza dibujará nuestras camas, y nuestros lechos, y

Confundiremos realidad y poesía,

Seremos pequeños seres, estelas y el universo de las aguas,

Meteoros que se funden en contacto con nuestra pequeña capa de sustancia material innombrable

Óxidos, rubidios, cesios y magnesios, réquiem del sueño, dónde jamás estaremos juntos

Más que por azar, y el azahar será quien nos encamine al reposo.

Y la tiza seguirá sus caminos, y la noche la verá dibujar todas sus formas

Bajo los puentes, sobre las ciudades, en todas las afueras,

Extrayuntándonos y yuxtaponiéndonos en las alfombras

que han creado las hojas durante Noviembre,

porque cambiaremos el curso de las estaciones.

Y seremos dibujantes, y así el arquitecto de la tiza nos moverá en lo onírico.

Pero la noche avanza, y en el día la guitarra del barrendero

Descubre los últimos clochards borrachos de medio litro de amor y vino,

Los últimos alborotos, los últimos animales, las últimas lunas,

La madrugada de camareros y taxis a la rutina.

Pero la noche avanza, y en el día la guitarra del barrendero,

O la tromba de agua de este día gris y nublado, puede hacer añicos nuestro imperio

nuestro cuadro, nuestro poema,

Y la tiza seguirá su camino, mas de vuelta a la caja, dispuesta a recomenzarlo todo

A amarlo todo, en nuestro próximo día, en nuestro próximo atardecer,

Dispuesta a recomenzarlo todo,

A amarlo todo de nuevo, a conocer nuestras sombras de nuevo,

Y escudriñar el oro de nuestras jugadas de amor de nuevo, como por primera vez,

Dispuestos a recomenzarlo todo

Confundiremos los versos con lo cotidiano,

Y las horas serán nuestras…